El Cigarro

Mascaras de niebla congelada cubren mis rostros, mascaras hechas de lamentos e incertidumbres, con toques de espanto y risa. Entre sueños, una aurora despierta con colore negros, aburridos y vivos, nada parece tener sentido en este mundo cuerdo. Soy como la congoja y la seguridad mezcladas, con la duda y la certeza en la punta de la lengua, la lengua, la lengua lista para disparar un puñado de emociones confusas y complejas, sentimientos quijotescos que se apartan del común denominador social, cultural, ¿artisal?, y que dañan la equilibrada alma del mundo, dañan la perfección de la seguridad hipócrita.

Un delirio de poeta arcano, de bares y cigarros, y en la tierra una patética copia de ensueño, como aquellos olvidados, lejano, el pasado se diluye en alcohol, y el futuro, que no es ajeno, se nos muestra en prismas de colores alegres, alegres que batallan con las negras explosiones de la creación, mientras al presente ¿al presente? al presente le tocan los recuerdos, que hacen de cada momento pasajero una proyección al infinito, eternos fragmentos de estáticos segundos y revoluciones caídas en desgracia, amores y desamores, una dudosa presencia en el tiempo, tan solo recuerdos de los mismo recuerdos.

Caminando por la calle se deslizan suaves las hojas, mecidas por la brisa cósmica de las miradas, atentas ante las aves de los absurdos lamentos. Riéndome atravieso los campos de la urbe moderna, observando, imaginando, fantaseando, enajenado, a nadie le importa que un alma llore por dentro ¿a nadie? Creo que aun guardo esa detestable cualidad, antivalor quizás. Y como un sollozo en los mismos abismo grito, desgarro mis carnes frustradas y lloro, lloro ante los ojos fríos y duros de la gente enajenada, y mis gritos se hacen de agua, de vapor de maquinas, de aves muertas, perros miserables que resultan hombres, mujeres, niños y yo mismo que no termino haciendo nada, llevando sobre las espaldas el peso amargo de la omisión.

Y en mi cabeza las ideas revientan y explotan como bombas de caos, y en una milésima de segundo un mundo creado para que al minuto sea otro mundo abortado. Buscando, examinando, comprendiendo y estudiando a la compleja mentalidad del ser humano, su existencia. Es difícil vivir sin guías, solo y loco, pensante. No me arrepiento de mi condición, pero si de mi enajenación, y riéndome como farsante de la vida, mientras mi corazón se desgarra con los pasos, a pasos, a pasos voy perdiendo mas mi alegría, y mientras frustrado creo universos fantásticos que plasmo sobre papel e idea, dimensiones múltiples que conforman el vortex de planos amorosos que guardo, mi yo en yo, es decir la nada misma del fracaso gris y rojo.

Más no todo esta perdido por que junto a Pandora construí una tumba entre los mundos, un poco más arriba del trono divino, u poco más debajo de los robles abstractos de color carmesí. Enterré en esa tumba tu rostro inmaculado, enterré un deseo y la frustración, me volví ajeno al tiempo y me deshice en niebla seca, para proyectar mi existencia hasta el lugar donde te mesen los hilos de aquella telaraña que los hombres denominan vida, y mientras pasan las brisas olorosas a cielo azulado, yo me voy, me voy encontrando con el universo, el caos y dios, trilogía en la que firmo, y luego hago punto aparte.