De esos sujetos anónimos
De esos sujetos anónimos
Albores de sueños y noche agrietadas con gusto agrio y salado por igual. Vino blanco envuelto en colores rojos y fermentos violetas cual estrellas en la mar. Oh que increíble la ironía de volar en un cielo oscuro, pero seguro y encaminado por los faroles tenues de la realidad siniestra.
La noche del viajero alado es caos, es siempre noche, eterna y dulce entropía con ese sentimiento de ser vació y ahuecado eternamente. Que patética la existencia, cuando una vez hallada la piedra…¡¡¡la sagrada piedra angular del tiempo subjetivo!!! se marcha. Se marcha con tintes de aburrimiento, con tintes de monotonía danzante en compases modernos. El aburrimiento que producen aquellos que sienten, que añoran, que desean y que sin comprensión alguna no pertenecen al mundo real.
Proyección de estrellas lejanas que habitan en los tejados conceptuales de los manicomnios. Seres imbuidos por tanta idea pagana y hereje al sentido puro y grandioso de la VERDAD. La verdad !!! esa idea sublime que tanto desean atrapar todos y que yo dejo resbalar por los dedos.
Aquellos seres. Seres de niebla. Seres anónimos. Seres extraños e incomprendidos, mimetizados en el sistema que los carcome y que repudian. Seres silenciados por ellos mismo. Seres patéticos en busca de una identidad. La triste ironía de saber que la entropía fluye en sus cuerpos y sus cuerpos cuelgan de sogas invisibles aprisionadas por el derroche cultural y teórico de mil y un letras de la biblioteca total.
Y que harán todos ellos, caminantes de planos. Caminantes de emociones. Caminantes entre sentimientos. Que harán con su existencia si jamás supieron existir, si no enraizaron los códigos de la subjetividad y la objetividad. Que harán caminando entre bocinas azuladas y alejados de todo cual autistas necios. Perdidos. Solos. Locos. Sacudiéndose las telarañas del tiempo y el espacio con plumeros de autocompasión silenciosa y muda. Esperando pacientes cada palpitar, esperando su ultimo palpitar.
Yo los he conocido ¿lo reconocerías tú?
Albores de sueños y noche agrietadas con gusto agrio y salado por igual. Vino blanco envuelto en colores rojos y fermentos violetas cual estrellas en la mar. Oh que increíble la ironía de volar en un cielo oscuro, pero seguro y encaminado por los faroles tenues de la realidad siniestra.
La noche del viajero alado es caos, es siempre noche, eterna y dulce entropía con ese sentimiento de ser vació y ahuecado eternamente. Que patética la existencia, cuando una vez hallada la piedra…¡¡¡la sagrada piedra angular del tiempo subjetivo!!! se marcha. Se marcha con tintes de aburrimiento, con tintes de monotonía danzante en compases modernos. El aburrimiento que producen aquellos que sienten, que añoran, que desean y que sin comprensión alguna no pertenecen al mundo real.
Proyección de estrellas lejanas que habitan en los tejados conceptuales de los manicomnios. Seres imbuidos por tanta idea pagana y hereje al sentido puro y grandioso de la VERDAD. La verdad !!! esa idea sublime que tanto desean atrapar todos y que yo dejo resbalar por los dedos.
Aquellos seres. Seres de niebla. Seres anónimos. Seres extraños e incomprendidos, mimetizados en el sistema que los carcome y que repudian. Seres silenciados por ellos mismo. Seres patéticos en busca de una identidad. La triste ironía de saber que la entropía fluye en sus cuerpos y sus cuerpos cuelgan de sogas invisibles aprisionadas por el derroche cultural y teórico de mil y un letras de la biblioteca total.
Y que harán todos ellos, caminantes de planos. Caminantes de emociones. Caminantes entre sentimientos. Que harán con su existencia si jamás supieron existir, si no enraizaron los códigos de la subjetividad y la objetividad. Que harán caminando entre bocinas azuladas y alejados de todo cual autistas necios. Perdidos. Solos. Locos. Sacudiéndose las telarañas del tiempo y el espacio con plumeros de autocompasión silenciosa y muda. Esperando pacientes cada palpitar, esperando su ultimo palpitar.
Yo los he conocido ¿lo reconocerías tú?
posted by DeMiUrGo @ 6:15 PM
2 comments
